Объявляем результаты конкурса "Капля дегтя / В бочке меда" группы Ночные Снайперы. Напомним, что мы просили вас, уважаемые посетители, написать нам историю о Ночных Снайперах с использованием максимального числа названий песен с обоих дисков. Сверяясь по списку песен на странице дисков, называем тех, кто наиболее точно выполнил наше задание (то есть рассказ был о снайперах и с наибольшим количеством названий). Первое место мы присуждаем рассказу, который полностью удовлетворяет этим требованиям:
Я не знаю, кто ты, но ты все же послушай, не уходи так. Мне жутко, я в
последнее время все время пребываю на границе яви и сна, а снятся мне
кошмары... Нет, у меня не депрессия: просто c тех пор, как все это
закрутилось, мне все
время кажется, что солнце погасло в этом городе Ф., и никогда уже
не будет, как прежде. И
я смотрю на себя в зеркало - и ужасаюсь: сколько же тебе, милая, еще осталось
плавать по волнам твоих слез?..
Не плачу. Уже давно не плачу. Я же офицерская жена - а вот теперь еще и
убийца по наследству. Убийцы не плачут, верно?..
Так получилось, что мой муж, мой Алмазный британец, как я его называла,-
однажды ушел в никуда. Мы остались вдвоем: я и кошка. Однажды зазвонил
телефон, и незнакомый голос попросил его. Я тогда еще плакала - и в этот день
охрипла от слез, бубнила: бу-бу... Голос, верно, решил, что
разговаривает с мужем. И сделал заказ:
какой-то русский пассажир в здании вокзала, винтовка на чердаке
заброшенного дома. Я даже не знаю, почему не
сказала "нет". Видимо, чувствовала какую-то ответственность перед мужем...
Пороховая гарь - этот запах теперь преследует меня повсюду. Все
оказалось очень просто сделать, и очень трудно забыть. Я стала Снайпером.
Ночным снайпером: ведь я работаю ночью. Голос звонит снова и снова, заказы не
прекращаются. Кажется, они знают, кто я, но не имеют ничего против. Только...
Шум на реке. Почистить и смазать оружие. Так начинается день - зовет
дорога, а вернее, гонит нужда. После этого мне всегда нужно отправить в
телеграмме всего два слова "до востребования" - и "ложиться на дно". И
тогда я уезжаю: слушать блюзы гор, jazz речных заводей. Когда я
успокаиваюсь, мне даже кажется, что и моя машина поет свой автомобильный
блюз, и винтовка... Нет, винтовка молчит, пока не приходит ее страшное время.
С деньгами стало лучше, я могу себе позволить не сдавать бутылки и не
сооружать себе на завтрак "блины по-снайперски". Вот и все мои
песенки, вот и вся моя тайна.
Но я все же думаю: наод решиться. Пойти, покаяться, может быть, меня и не
приговорят к "вышке"...
Но зачем ты достаешь из кармана пушку?! Господи, так это был ты?!! Не надо,
умоляю, я никому не расскажу! Прошу те...
Автор этого трагического повествования - Анастасия М. - получает от нас обещанные диски первой. А автор втрого рассказа - Ия - полагает, что "снайпер" - это не профессия, а состояние духа:
Чучело Низами чем-то даже украшает этот маленький
скверик в несколько лавочек полукругом. Белая высокая
беседка, в восточном вкусе.
У моих ног стояли две бутылки. А в них - дешевое
французское вино. Очень красное, очень сухое и,
наверное, кисловатое. Да, но штопора не было...
Так начинался день. Просто надо было найти того, кто бы мог открыть
бутылки и так, без оружия. Но из живых тварей на газоне
паслась только кошка, абсолютно доверчивая скотина,
белая шерсть-черные пятна. В прошлой жизни она, верно,
была коровой.
По ближней к скверу дороге пошныривали утренние
машины, набитые офисными страдальцами по самое не
хочу. М-да, если шум электричек напоминает шум моря,
трамвай потянет на только шум на реке,- что же сказать тогда об
автомобилях?
Да ничего не сказать. Спеть. Автомобильный блюз,
например. Потоскливее и даже чтоб противно было.
На левой дорожке сквера показалась девушка. Лицо
серьезное, ну просто офицерская жена. Только что
закопала грязные памперсы на границе. Отлично.
Такая девушка может оказать поддержку в трудном деле.
- Я иду навстречу. Выражение лица убогое.
- Помоги, говорю, я не знаю, кто ты?, а ты не знаешь,
кто я. Но вот две бутылки,
И надо бы их открыть.
Холодные глаза моей жертвы потеплели от приступа гуманизма.
- Штопор есть?
- М-м...
- У тебя пальцев нет? Я сейчас пробку мизинцем затолкаю.
- Давай.
Минут 10 девушка долбит пробку ключом, потом
вгоняет карандаш, ручку...
Бутылки не поддаются. Крепкие такие фигурные
бутылочки. Пальцем не откроешь.
Приходится думать и мечтать. Почему я не вижу
кораблей? Слышу шум реки,
моря, воды, голосов. Хорошую помощницу я себе нашла
все-таки.
Вот она уже разговаривает с проходящими,
предположительно добрыми людьми.
И все как один одну песню заладили - щас пальцем
открою, а ручки вам на что?
Ну-ну.
Девочки, бросьте. Вот пиво, какое пижонство.
Я терпелива и настойчива. Видите ли, друзья, такая
проблема что пороховая
бочка. Сегодня я не открою бутылку вина с утра, а
завтра забуду, как меня зовут.
Ну, извиняйте, девочки, а нас зовет дорога. Отступники
не решаются довести доброе дело до конца и
откланиваются. Хоррошо же...
Вот первая жертва моя. Она осталась со мной, видимо
как та, 31 весна, про которую по радио поют, все
значит закончится битьем посуды. И правда, если
вспомнить гусаров, а также замолвить за них пару слов.
Военные ведь раньше так назывались. Усы у них еще,
сабли... горлышки бутылкам рубить.
Закурили.
Тут мимо бабушка пошла. 3 таксы с ней, сумка красная.
Пьяницы, - сказала бабушка. Женщины-пьяницы. И в
сторону смотрит. Вроде как
сама с собой беседует. Ничего такого в виду не имеет.
- А у Вас, бабуля,- раздается голос с соседней
скамейки, - из сумки бутылка видна, наполовину.
Гавайский ром. Хороший вкус, мадам.
- У меня просто кончился мед, начинает оправдываться бабушка, я лечусь
им, и вам, дуракам, советую.
А мы при этой беседе окаменели, поверх бабушки прямо в
глаза Низами смотрим.
Иногда требуется выдержка. Действительно, лучше бы
помогла.
А то бу-бу, бу-бу... Блюз в горах, если вы понимаете, о
чем я. В горах вообще орать
нельзя, там нужно молча, стиснуть зубы и подоить козу.
Мужчины не танцуют.
Ой, о чем это я?
Бабушка давно ушла. Непонятая обитателями сквера. И
теперь она выпускает змей почти благородного
возмущения в магазине на равнодушную продавщицу,
неблагодарную девку, уже пропустившую с утра пару
пива, оставленные сменщицей в столе под кассой до
востребования.
Солнце погасло под вечер, по обыкновению...
Да-с, а бутылки были все-таки открыты..
Как? Это - тайна. Не страшная такая, совсем маленькая
тайна.
Даже не хочу говорить. Потому что это неважно.
Подпись под этим рассказом интригует: "Светлана Сурганова, записала Ия. :)) по-японски Мурасаки, чтоб уже не было непонимания". Дорогая Ия, у нас - просто бездна непонимания, мы дарим Вам 2 Cd и ждем, что Вы объяснитесь, как это так получилось, что Вы - едина в трех лицах?!!
Сюрреалистическую версию рассказа предложил expert:
...Русский пассажир Федор, привычно откушавши поутру "Блины
по-снайперски" - с
малиновым вареньем и чаем, отправился на прогулку, тихо напевая
"Автомобильный блюз" небезызвестной группы "Ночные снайперы". Так
начинался день. "Jazz" - под ногами валялся обломок кассеты "Алисы".
Пиная носком недешевого ботинка обломок рок-н-ролла неритмичной
страны, Федор раздумывал, отчего это Кинчев стал петь так
мало, и отчетливо услышал:
- Просто кончился мед. Остался только шум на реке.
Он поднял голову и увидел, как рядом с ним, приноравливаясь к его
неспешному шагу, шагает милый молодой человек:
- Алмазный британец, - представился он. - А ты? Я не знаю, кто ты.
- Федор.
- Надо же. Тезка городу?
- В этом городе Ф. половина мужского населения тезка городу. - хмуро
сказал Федор. - Не местный?
- Не-а. Я раскрашивал небо неподалеку, и меня занесло к вам попутным
ветром. А почему я не вижу здесь кораблей?
- А здесь должны быть корабли? - заинтересованно спросил Федор.
- Ну да. "Кошка" есть, - Британец мотнул головой в сторону постамента,
на который был взгроможден небольшой якорь, - должен быть и корабль.
Федор задумался. Для него всегда было тайной, кто и зачем установил
этот памятник на центральной площади города Ф. Какая-то офицерская
жена приносила к подножью памятника цветы и убирала пустые бутылки, но
кому этот памчятник и в честь чего - не помнила ни одна живая душа.
- Корабль уплыл. До востребования. - сказал Федор первое, что пришло в голову.
- Бывает, - искренне поверил Британец. - А почему его никто не требует?
- Не знаю. Здесь не популярно море. Здесь народ все больше блюзы гор
слушает.
- А если я его востребую, он приплывет?
- Зачем его требовать?
- Так. Зовет дорога. 31-я весна - душа просит преодоления рубежей,
пока солнце не погасло. - Британец белозубо улыбался и щурил свои
светлые глаза.
- Нет, не приплывет. - Федор подумал, что зря он сказал про корабль.
- Жаль. Ну, пока. - сказал вдруг скучным голосом Британец и свернул в арку.
"Вот и все мои песенки", - с тоской подумал Федор. "Незавершенность
встреч, недоигранность игр, расставание на границе близости, пороховая
дымка вместо выстрела, желтый лист осенний в разгар весны".
- Не уходи! - закричал он в темноту арки. - Завоюй меня! Хотя бы
попытайся! Я хочу сдаться тебе в плен, плыть с тобой на любом корабле
за любые границы, плыть по волнам твоих или моих слез, сочинять тебе
романсы, я хочу тебя!
- Бу-бу-бу, - ответил ветер в арке. - Уп-тау-дуууууу....
...Федор проснулся.
- Приснится же такое! - ругнулся про себя. Открыл банку
малинового варенья и стал задумчиво поглощать "Блины по-снайперски".
Напоследок - не можем не порадоваться изящной стихотворной версии от автора по имени Lera. Может быть, Lera и не иcпользовала все названия песен - но ее вариант, безусловно красив:
Блины по-снайперски - это когда кончился мед...
Вот и все твои песенки...
Солнце погасло
Потому я не вижу здесь кораблей.
Только шум на реке и раскрашено небо,
По волнам твоих слез выпускаю я змей.
В этом городе ф.
Твой алмазный британец
завоюет тебя 31-ой весной.
Так начнется твой день:
jazz и бабушкин танец
И еврейское лето, и пиво рекой.
Итак, expert, Ия, Анастасия М. и Lera получают от нас в подарок двойной альбом группы "Ночные Снайперы"! Поздравляем!
Спасибо за участие:
Светлане М., Элеоноре, Олегу Викентьеву, Михаилу, Юлии И. и другим
участникам конкурса. Ваши рассказы нам очень понравились, и в следующий раз мы
обязательно припасем для вас побольше призов!
Спасибо компании Мистерия Звука, которая предоставила диски для призов, спасибо всем!
Не спать - на носу новый конкурс!
1917 – В городе Ньюпорт Ньюс штат Вирджия родилась будущая "первая леди джаза" Элла Фитцджеральд. До участия в конкурсе Amateur Nights в гарлемском театре "Аполло", который стал первым шагом ее сценической карьеры, Элла подрабатывала смотрительницей в борделе »»
Albert KING (1923)
Vassar CLEMENTS (1928)
Jerry LEIBER (1933)
Harry MILLER (1941)
TONY CHRISTIE (1943)
Bjorn ULVAEUS (1945)
Stu COOK (1945)